晚上七点零五分,昆明的雨刚从小变密,我拖着还带着高铁站灰尘的行李箱拐进一条发亮的街。路边霓虹映在湿漉漉的地上,一家菌子火锅店门口的红灯笼被风吹得轻轻晃,店员正在把塑料门帘放下来。我停在门口抖了抖伞上的水,正犹豫一个人吃火锅会不会太夸张,店里的老板娘已经隔着雾气朝我招手:“进来,昆明下雨就该吃菌子。”
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